Dans le petit théâtre du village, les ombres sortaient seulement le soir.
Elles glissaient derrière le rideau, s’allongeaient sur les murs et prenaient des formes étranges. Les enfants les regardaient parfois avec un peu de peur.
« Celle-ci ressemble à un loup », dit Marta.
« Et celle-là à une main géante », ajouta Paolo.
La vieille marionnettiste alluma une lampe basse.
« Les ombres changent quand on les regarde doucement. »
Elle plaça une petite marionnette près de la lumière. L’ombre du loup devint un chien fatigué. La main géante devint un arbre. Une forme pointue se transforma en montagne.
Les enfants s’approchèrent.
Chacun choisit une ombre et lui donna un autre nom : bateau, chat, nuage, grand-père avec un chapeau.
Plus ils nommaient, moins les ombres semblaient menaçantes. Elles n’avaient pas disparu. Elles étaient devenues des personnages.
Marta osa bouger sa main devant la lampe. Sur le mur apparut un oiseau.
« C’est moi qui fais l’ombre ? »
« Toi et la lumière », répondit la marionnettiste.
Depuis ce soir-là, les enfants ne demandèrent plus que le théâtre soit entièrement éclairé. Ils apprirent à jouer avec la part sombre, à l’écouter, à la transformer.
Et les ombres douces devinrent les gardiennes tranquilles des histoires du soir.