Dans un jardin d’été vivait Lù, une luciole avec un petit point lumineux au bout du corps.
Elle en était très fière. Elle l’allumait pour saluer les fleurs, guider les fourmis et dessiner des virgules dans la nuit.
Mais un soir, le point ne s’alluma pas.
Lù essaya encore. Rien.
« Je l’ai perdu ! »
Les autres lucioles arrivèrent aussitôt.
« Nous allons briller pour toi », dirent-elles.
Elles formèrent un cercle autour de Lù. Le jardin devint clair, mais Lù restait triste.
« Votre lumière est belle, mais ce n’est pas la mienne. »
Alors la plus vieille luciole parla doucement.
« Nous ne pouvons pas être ton point. Mais nous pouvons rester près de toi pendant que tu le cherches. »
Elles descendirent ensemble vers l’herbe. Lù se souvint de sa journée : elle avait volé trop vite, voulu éclairer tout le monde, oublié de se reposer dans la feuille fraîche.
Elle ferma les yeux. Elle respira la nuit. Elle sentit ses petites ailes, son ventre, son silence.
Un minuscule éclat revint.
Puis un autre.
Son point brillait de nouveau, plus doux qu’avant.
Depuis ce soir-là, Lù ne pensa plus qu’une amie devait réparer tout à sa place. Elle comprit qu’une vraie amie reste proche, prête à éclairer le chemin, jusqu’à ce que ta propre lumière revienne.