Un vent jeune et curieux courait dans les ruelles du village.
Il soulevait les nappes, faisait claquer les volets, décoiffait les enfants et entrait dans les maisons sans frapper.
« Je suis libre ! » criait-il.
Mais les fleurs se penchaient trop. Les chats se cachaient. Les rideaux se fâchaient en silence.
Un soir, le vieux cyprès l’appela.
« Petit vent, la liberté ne signifie pas entrer partout sans demander. »
Le vent tourna autour de lui. « Comment un vent peut-il demander ? »
« Doucement. »
Le lendemain, le vent essaya. Il toucha une fenêtre avec un souffle léger.
« Puis-je entrer ? »
La fenêtre s’ouvrit un peu.
Il passa sans renverser les papiers.
Il arriva près d’un enfant aux cheveux bouclés.
« Puis-je jouer ? »
L’enfant rit et leva le visage. Le vent fit bouger une seule boucle, puis deux.
Il demanda aux feuilles, aux draps, aux fleurs. Certaines disaient oui. Certaines semblaient dire : pas maintenant.
Le vent découvrit que les oui donnés librement étaient plus joyeux que les choses prises de force.
Depuis ce jour, on le reconnut autrement. Il était toujours vif, toujours curieux, mais il avait appris la délicatesse.
Et quand il passait le soir entre les maisons, on n’entendait plus des portes qui claquent. On entendait un souffle léger, presque poli, qui demandait : « Est-ce que je peux ? »