Das Tamburin, das leise spielte

Im kleinen Theater des Dorfes hing ein Tamburin neben dem Vorhang.

Es hatte rote Bänder, eine helle Haut und kleine goldene Schellen. Doch es spielte fast nie. Die Trommeln waren lauter. Die Flöten glänzten mehr. Die Stimmen der Kinder füllten den Saal bereits.

„Ich bin zu klein“, dachte es.

Eines Abends war das Theater leer. Der violette Vorhang bewegte sich kaum. Auf einem Stuhl schlief eine vergessene Geschichte.

Das Tamburin hörte ein Flüstern.

„Mir fehlt ein Rhythmus.“

Es war die Geschichte.

„Ich kann nur leise spielen“, sagte das Tamburin.

„Dann spiel leise. Manche Geschichten brauchen leichte Schritte.“

Das Tamburin zitterte. Tin. Dann tin tin. Der Klang war klein, aber er ging vorwärts wie ein Glühwürmchen. Die Geschichte wachte auf. Die Schatten an der Wand wurden Figuren. Ein Mond aus Pappe stieg auf.

Am nächsten Tag kamen die Kinder zurück. Das Tamburin wagte, die Szene leise zu begleiten. Niemand rief: „Lauter!“ Im Gegenteil: Die Kinder hörten besser zu.

Sie entdeckten, dass sein kleiner Rhythmus die Geschichte zusammenhielt wie ein unsichtbarer Faden.

Seitdem wollte das Tamburin nicht mehr wie die großen Instrumente sein. Es spielte, wenn Zartheit gebraucht wurde: für die Schritte einer Katze, die Ankunft eines Sterns, den Schlaf eines Kindes.

Es hatte verstanden: Ein Klang muss nicht mächtig sein, um notwendig zu sein.