In den Kaktusfeigen neben alten Tempelsteinen sank der Abend langsam herab, mit Salz in der Luft und warmen Farben an den Mauern. Fina kannte diese Stunde gut: Die Häuser wurden still, die Fenster sahen aus wie kleine Lampen, und das Meer sprach leiser als am Tag.
In dieser Nacht war jedoch etwas nicht leicht. Sie wollte alles Leuchtende mit nach Hause nehmen, damit niemand es verlieren konnte. Das Gefühl war nicht riesig, aber es war echt; und in einer Gutenachtgeschichte verdient auch ein kleines Gefühl einen Platz, eine Decke und ein wenig Geduld.
Dann schenkte die Nacht ihr sanftes Geheimnis: in der Dämmerung öffneten sich die Früchte wie kleine rosa Laternen, in jeder lag ein Stern. Es kam nicht mit Lärm. Es kam wie ein Flüstern, als würde ganz Sizilien die Stimme senken, damit ein Kind verstehen konnte.
Fina beeilte sich nicht. Zuerst kam ein Atemzug, dann ein Blick, dann eine vorsichtige Entscheidung. Fina streckte die Hand aus, hielt aber inne, als die Sterne schwächer wurden. Sie setzte sich auf einen Stein und bat ihre Großmutter, mit ihr zu schauen. Nichts musste erobert werden; alles durfte bemerkt werden.
Nach und nach veränderte sich das Problem. Es verschwand nicht sofort, aber es wurde kleiner, vertrauter, fast freundlich. Der Mond blieb über den Dächern, die Luft roch nach Blättern und Meer, und die kleine Magie folgte dem Takt eines ruhigen Herzens.
Die Sterne leuchteten heller, weil Augen sie teilten und Hände sie nicht nahmen. Fina ging mit leeren Taschen und vollem Herzen nach Hause.
Und als der Schlaf endlich kam, fiel er nicht plötzlich herab. Er kam leise, wie ein warmes Laken, das achtsam hochgezogen wird.
Leseritual: Langsam lesen und zwischen den Szenen einige Sekunden Stille lassen.